Simeone es un motivador, con un carácter si no orgiástico (bom dia Maradona) sí aceptablemente irreverente, enérgico y positivo. Simeone no necesita muchas palabras porque la historia, la idiosincrasia y el corazón del Atleti tampoco necesitan muchas palabras. Es descarado, intrépido y luminoso. Machín es sosegado, negociador y didáctico como un maestro bonachón de escuela, pero ambos tienen un denominador común: los dos entrenan equipos extremadamente pasionales, como también lo serían Napoli, Athletic de Bilbao, Liverpool, Galatasaray y Borussia Dortmund, clubes inverosímiles y muy distantes de las descuidadas audiencias de Barcelona, Mónaco y París. La pasión y el éxito deportivo no son exactamente la misma cosa. De la misma manera que el sentimiento es para siempre, el dinero no, y el partido de hoy parecía saber algo del subconsciente pasional.

Un Sevilla-Atlético de Madrid cuenta con todo tipo de referencias pasionales y vehementes, como para que algún aficionado se permita el lujo de desechar su interés. Un Sevilla-Atlético de Madrid luchando por todo aún, pasada la montaña de la Navidad, no es que sea un choque ardiente e irresistible: es pura supervivencia, un auténtico ejercicio de resistencia y permanencia en la más absoluta élite de la Liga. Corren tiempos en los que ambos equipos han sido capaces de lo casi inviable, de lo increíble, de los títulos, del progreso en su historia en Europa, de las retenciones de jugadores maravillosos (quizá un nivel por encima el Atleti) y de muchos fichajes visionarios e iluminados (quizá un nivel por encima Monchi, director deportivo de la Roma, de todos). Sevilla y Atleti son buenos lugares para vivir y ganar. Cada vez menos lugares de paso, a no ser que te llames Christian Vieri o seas un trotamundos, la reencarnación de Stevenson en el Pacífico Sur. Lo axiomático del tema es que ambos clubes son proyectos con criterios y rigurosos planteamientos, en ningún caso espacios lúdicos de permanencia o retiros dorados, y ambos han celebrado la Navidad con cierta sensación pública de hecatombe (siempre cuando te acostumbras a ganar) y desastre en algunos partidos, como si hubieran estado muertos, pero lo más relevante de todos estos dilemas de aficionado sibarita es que Sevilla y Atlético no solamente no son cadáveres sino que están más vivos que un salmón remontando la corriente y juegan casi con más entrañas que intelecto y piernas.  

Los dos quieren creer, y tienen motivos de sobra para hacerlo, por una razón principal: son este tipo de entes que creen que el futuro empezó ayer. Y a disfrutar sin miedo. Y que les quiten lo bailao y el mercado de invierno se acabe cuanto antes, y Godín y Filipe sigan danzando de indios. Más peligro que un mono con  metralleta,  una piraña en un bidé y más peligro que un futbolista con la carta de libertad.

Y es por eso que hoy vengo a verte, sevillista seré hasta la muerte. Y el primero que pudo diñarla en los primeros 25 minutos de manera categórica pese a las primeras leves laceraciones de los dos equipos, una de Roque Mesa y otra de Correa, ambas con menos peligro que un cuchillo de goma, fue ninguno. Si bien en la primera media hora la iniciativa la tomaba el Sevilla aunque con cierto miedo, justo miedo del miedo del Atlético de Madrid que esperaba agazapado y recuperaba demasiado bien, incluso demasiado bien, tembloroso, principalmente con las coberturas de Thomas y Rodrigo, y aún así, lo dicho, el primero que pudo diñarla fue el Sevilla tras tiro de Griezmann, entre los tres palos y estirada de Vaclik. En el 35 la pudo palmar Jan Oblak pero gracias a un desvío milagroso al latigazo de André Silva aquel prodigio sobrenatural que habría sido gol en cualquier punto del planeta, desde Palermo a Sidney, el balón golpeó contra la madera, pero como lo taumatúrgico no es eterno y menos para los colchoneros, en el 36 murió de verdad el Atlético de Madrid tras una jugada de Jesús Navas por la banda derecha ganando la línea de fondo hasta que le llegó un balón muerto a Ben Yedder que batió a Oblak. Y si la vida (o lo sobrenatural) no es imperecedera pero sí aleatoria y fortuita, bastaba tener un crack mundial para que fueran entregados los azares de la suerte y el talento a un magistral libre directo de Antoine Griezmann y empatara el Atlético, como si fuera un equipo grandioso que a veces se basta de la categoría individual de un jugadorazo. A Simeone no parecía emocionarle, los errores colectivos precedentes eran la fuerza de una verdad. Dolorosa. Un genio convierte la excepción en regla, pero ninguna resolución es inmortal.

De héroe a villano. Es decir, salía Vitolo y las nubes de Nervión se llenaban de insultos en el 14 del segundo tiempo, y el Atlético tomaba el mando. No solamente dominaba sino que apretaba la salida del Sevilla y gestionaba a la perfección sus transiciones ofensivas, en especial la banda del correcaminos Navas, tan expuesta y letal en la primera parte y obturada por Saúl en una segunda parte en la que Koke era la nueva estrella subrepticia del partido, el trabajo en la sombra, esa especie de permanencia secreta del centrocampista que hace el Atleti juegue a algo con los más poderosos, aunque nadie sabe muy bien cómo y si es él, pero es él. Koke. Por eso no se llama Lemar.

Transcurría el partido y Sevilla y Atlético decidieron lanzarse al ataque como quien quiere pillar corriendo el 42 de Plaza de Castilla, primero Vaclik sacó la de Griezmann en solitario, después Oblak el trallazo de Gnagnon, luego Thomas con uno de sus proyectiles, que o son golazos o te sajan media oreja. Cuando Mateu pitó, los dos estaban medios felices, medio tristes, no demasiado deplorables, no demasiado contentos, en un autobús, en un tren, Dios sabrá, en un avión, sabiendo que el Barcelona jugaría con aviso, suspicacia y reticencia. Qué menos, y qué partidazo.